 |
| Millet 1859 |
"La Mort passava en un matí d'abril. Tan alta
sobre un món desvetllat amb tots els noms florits,
que els núvols s'esfullaven, arran la seva galta,
i els cims nevava la carícia dels seus dits.
Però un fresc perfum de llorer s'elevava
com una veu del món a l'implacable pas.
- Altiva segadora, que per beure'n la saba
segues el camp més fèrtil amb un falç de glaç,
¿de què et val afollar les espigues sens nombre
si et cau una llavor de cada brot que culls?
Quan has passat, el món rebrosta a la teva ombra,
i orenetes vivents s'escapen del teus ulls!
Orgullosa, ¿no saps que sota el teu caprici
la veu dels moribunds és molt més que un sanglot?
Una vida s'encén a cada sacrifici.
Potser ni tu mateixa no pots morir del tot."
Màrius Torres
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada